Дурная примета
Я в сорок первом был убит.
Я помню день и час.
Нас немцы пленными вели,
И рядом шел Тарас.
Флейтисты оба были мы,
Но разный был запал.
Как он играл – к нему не шли,
Как я – был полон зал.
И вдруг он крикнул: «Эй, фашист,
Еврей тут среди нас!
Не веришь, скинь с него штаны
И убедишься враз».
Из строя молча вышел я,
И тут же был убит.
Контрольный выстрел прозвучал,
Но лишним выстрел был.
И вот смотрю я со стены
Из рамки золотой.
Погиб без вести, без вины,
А словно как живой.
Мой внук с портретного стекла
Стирает пыль, как прах.
И флейта нежная звучит
У правнучки в руках.
Я улыбаюсь со стены
И думаю о том,
Что в третьем поколенье мы
Талант свой узнаем.
И вдруг!.. О, лучше мне не жить
В портрете под стеклом!
Я вижу – правнучки жених?!....
Тараса облик в нем!!!
Он моей Леечки рукой коснулся!...
В тот же миг
Снес со стены портрет я свой!
Я еще раз погиб.
Мы с флейтой на полу лежим
Без рамки, без стекла...
Я умер, будто и не жил,
Я умер навсегда.
Т. А. Июнь, 2015г.
